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Una verdadera hija de la confederación ha escrito lo que deberían ser las últimas palabras en los monumentos:

Por  Caroline Randall Williams

June 26, 2020

Tengo la piel del color de una violación. Mi negrura marrón clara es un testimonio vivo de las reglas, las prácticas, las causas del Viejo Sur (norteamericano).

Si hay quienes quieren recordar el legado de la Confederación, si quieren monumentos, bueno, entonces mi cuerpo es un monumento. Mi piel es un monumento.

Los confederados muertos son honrados en todo el país, con estatuas privadas caricaturescas, monumentos públicos solemnes e incluso con los nombres de las bases del ejército de los Estados Unidos. Me fortalece y alienta ser testigo de las protestas contra esta práctica y el creciente clamor de servidores públicos serios y apartidistas para repararla. Pero todavía hay quienes, como el presidente Trump y el líder de la mayoría del Senado, Mitch McConnell, no pueden entender la diferencia entre reescribir y replantear el pasado. Yo digo que no se trata de “retocar” la historia, sino de añadir una nueva perspectiva.

Soy una mujer sureña negra, y de mis antepasados ​​varones blancos inmediatos, todos ellos fueron violadores. Mi misma existencia es una reliquia de la esclavitud y de Jim Crow.

De acuerdo con la regla de hipodescente (la práctica social y legal de asignar una persona genéticamente mestiza a la raza con menos poder social) soy hija de dos negros, nieta de cuatro negros, bisnieta de ocho personas de raza negra. Retroceda una generación más y se vuelve menos sencillo y más siniestro. Por lo que la historia familiar siempre ha dicho, y como las pruebas de ADN modernas me han permitido confirmar, soy descendiente de mujeres negras que eran sirvientas y hombres blancos que violaron su ayuda.

Es una verdad extraordinaria de mi vida que biológicamente soy más de la mitad de blanco y, sin embargo, no tengo personas blancas en mi genealogía en la memoria viva. No. Voluntario. Blancura. Soy más de la mitad de blanco, y nada de eso fue consensuado. Los hombres blancos del sur, mis antepasados, tomaron lo que querían de las mujeres que no amaban, sobre las que tenían un poder extraordinario, y luego no reclamaron a sus hijos.

¿Qué es un monumento sino un recuerdo permanente? Un artefacto para hacer tangible la verdad del pasado. Mi cuerpo y mi sangre son una verdad tangible del Sur y su pasado. Los negros de los que vengo eran propiedad de los blancos de los que vengo. Los blancos de los que vengo lucharon y murieron por su Causa Perdida. Y te pregunto ahora, ¿quién se atreve a decirme que las celebre? ¿Quién se atreve a pedirme que acepte sus pedestales montados?

No puedes descartarme como alguien que no entiende. No se puede decir que no fueron los miembros de mi familia los que lucharon y murieron. Mi negrura no me pone al otro lado de nada. Me sitúa directamente en el centro del debate. No vengo del sur. Vengo de Confederados. Tengo sangre azul grisáceo rebelde corriendo por mis venas. Mi bisabuelo Will creció sabiendo que Edmund Pettus era su padre. Pettus, el histórico general confederado, el gran dragón del Ku Klux Klan, el hombre que lleva el nombre del Puente del Domingo Sangriento de Selma. Así que no soy un extraño que hace estas demandas. Soy tataranieta.

Y aquí estoy llamado para decir que hay mucho sobre el Sur que es precioso para mí. Hago lo mejor que puedo enseñar y escribir aquí. Sin embargo, existe un modelo peculiar de orgullo sureño que ahora, por fin, debe tenerse en cuenta.

Este no es un orgullo ignorante sino desafiante. Es un orgullo que dice: "Nuestra historia es rica, nuestras causas están justificadas, nuestros antepasados ​​son irreprochables". Es un anhelo de grandeza, por así decirlo, un deseo de nuevo por cierto tipo de memoria estadounidense. Un recuerdo digno de un monumento.

Pero aquí está la cuestión: nuestros antepasados ​​no merecen su orgullo incondicional. Sí, estoy orgulloso de cada uno de mis antepasados ​​negros que sobrevivieron a la esclavitud. Se ganaron ese orgullo, según los cálculos de cualquier persona decente. Pero no estoy orgulloso de los antepasados ​​blancos a quienes sé, en virtud de mi propia existencia, que son malos actores.

Entre los apologistas de la causa sureña y de sus monumentos, hay quienes descartan las penurias del pasado. Se imaginan un mundo de amos benévolos y hablan con ojos brumosos de la gentileza, el honor y la tierra. Niegan la violación en la plantación, la explican o cuestionan el grado de frecuencia con que ocurrió.

A esas personas es un privilegio decirles: soy una prueba. Soy la prueba de que cualquier otra cosa que el Sur pudiera haber sido, o pudiera creerse que es, fue y es un espacio cuya prosperidad y sentido de romance y nostalgia se construyeron sobre la terrible explotación de la vida negra.

La versión soñada del Viejo Sur nunca existió. Cualquier monumento fabricado a esa época en ese lugar dice la mitad de la verdad en el mejor de los casos. Las ideas y los ideales que pretende honrar no son reales. Para aquellos que han abrazado estos engaños: Ahora es el momento de volver a examinar su posición.

O has estado ciego a una verdad que la historia de mi cuerpo te obliga a ver, o realmente tienes la intención de honrar a los opresores a expensas de los oprimidos, y finalmente debes reconocer tu inversión emocional en un legado de odio.

De cualquier manera, digo que los monumentos de piedra y metal, los monumentos de tela y madera, todos los monumentos hechos por el hombre, deben derrumbarse. Desafío a cualquier sureño sentimental a que me defienda a nuestros antepasados. Estoy literalmente hecho de las razones para despojarlos de sus laureles.

Caroline Randall Williams(@caroranwill) es la autora de “Lucy Negro, Redux” y de “Soul Food Love,” y escritor residente en la Universidad de Vanderbilt.

Original Ver...

A true daughter of the confederacy has written what should be the last words on the monuments:

By Caroline Randall Williams

June 26, 2020

I have rape-colored skin. My light-brown-blackness is a living testament to the rules, the practices, the causes of the Old South.

If there are those who want to remember the legacy of the Confederacy, if they want monuments, well, then, my body is a monument. My skin is a monument.

Dead Confederates are honored all over this country — with cartoonish private statues, solemn public monuments and even in the names of United States Army bases. It fortifies and heartens me to witness the protests against this practice and the growing clamor from serious, nonpartisan public servants to redress it. But there are still those — like President Trump and the Senate majority leader, Mitch McConnell — who cannot understand the difference between rewriting and reframing the past. I say it is not a matter of “airbrushing” history, but of adding a new perspective.

I am a black, Southern woman, and of my immediate white male ancestors, all of them were rapists. My very existence is a relic of slavery and Jim Crow.

According to the rule of hypodescent (the social and legal practice of assigning a genetically mixed-race person to the race with less social power) I am the daughter of two black people, the granddaughter of four black people, the great-granddaughter of eight black people. Go back one more generation and it gets less straightforward, and more sinister. As far as family history has always told, and as modern DNA testing has allowed me to confirm, I am the descendant of black women who were domestic servants and white men who raped their help.

It is an extraordinary truth of my life that I am biologically more than half white, and yet I have no white people in my genealogy in living memory. No. Voluntary. Whiteness. I am more than half white, and none of it was consensual. White Southern men — my ancestors — took what they wanted from women they did not love, over whom they had extraordinary power, and then failed to claim their children.

What is a monument but a standing memory? An artifact to make tangible the truth of the past. My body and blood are a tangible truth of the South and its past. The black people I come from were owned by the white people I come from. The white people I come from fought and died for their Lost Cause. And I ask you now, who dares to tell me to celebrate them? Who dares to ask me to accept their mounted pedestals?

You cannot dismiss me as someone who doesn’t understand. You cannot say it wasn’t my family members who fought and died. My blackness does not put me on the other side of anything. It puts me squarely at the heart of the debate. I don’t just come from the South. I come from Confederates. I’ve got rebel-gray blue blood coursing my veins. My great-grandfather Will was raised with the knowledge that Edmund Pettus was his father. Pettus, the storied Confederate general, the grand dragon of the Ku Klux Klan, the man for whom Selma’s Bloody Sunday Bridge is named. So I am not an outsider who makes these demands. I am a great-great-granddaughter.

And here I’m called to say that there is much about the South that is precious to me. I do my best teaching and writing here. There is, however, a peculiar model of Southern pride that must now, at long last, be reckoned with.

This is not an ignorant pride but a defiant one. It is a pride that says, “Our history is rich, our causes are justified, our ancestors lie beyond reproach.” It is a pining for greatness, if you will, a wish again for a certain kind of American memory. A monument-worthy memory.

But here’s the thing: Our ancestors don’t deserve your unconditional pride. Yes, I am proud of every one of my black ancestors who survived slavery. They earned that pride, by any decent person’s reckoning. But I am not proud of the white ancestors whom I know, by virtue of my very existence, to be bad actors.

Among the apologists for the Southern cause and for its monuments, there are those who dismiss the hardships of the past. They imagine a world of benevolent masters, and speak with misty eyes of gentility and honor and the land. They deny plantation rape, or explain it away, or question the degree of frequency with which it occurred.

To those people it is my privilege to say, I am proof. I am proof that whatever else the South might have been, or might believe itself to be, it was and is a space whose prosperity and sense of romance and nostalgia were built upon the grievous exploitation of black life.

The dream version of the Old South never existed. Any manufactured monument to that time in that place tells half a truth at best. The ideas and ideals it purports to honor are not real. To those who have embraced these delusions: Now is the time to re-examine your position.

Either you have been blind to a truth that my body’s story forces you to see, or you really do mean to honor the oppressors at the expense of the oppressed, and you must at last acknowledge your emotional investment in a legacy of hate.

Either way, I say the monuments of stone and metal, the monuments of cloth and wood, all the man-made monuments, must come down. I defy any sentimental Southerner to defend our ancestors to me. I am quite literally made of the reasons to strip them of their laurels.

Caroline Randall Williams(@caroranwill) is the author of “Lucy Negro, Redux” and “Soul Food Love,” and a writer in residence at Vanderbilt University.